Non
mi ricordo il suo nome né quello della sua amica. Il suo mi pare fosse qualcosa
come Slatah. Era una donnetta della tribù degli akha, sulla cinquantina credo,
ma ne poteva avere anche dieci di meno.
Viso simpaticissimo, caciarona, tutta collanine, braccialetti e pezze varie, un
misto di mercanzia colorata che teneva un po' nella sua borsa e un po' in un
cesto che la sua amica portava come uno zaino, ma che invece degli spallacci
aveva una sola fascia che si faceva passare attorno alla testa, reclinata,
mentre il cesto poggiava sulla schiena.
Muang Sing è uno degli ultimi avamposti del Laos settentrionale a una manciata
di chilometri dalla Cina. Poche strade, quasi tutte sterrate, pochissima gente.
Una valle silenziosa, bellissima, con tanti campi coltivati, circondata dalle
foreste e dalle colline, luogo di incontro per le tante tribù delle zona.
L'unico posto con un po' di animazione era il mercato. Era un vasto spiazzo che
conteneva al centro una semplice struttura al cui interno i contadini vendevano
i propri prodotti, mentre attorno arrivavano i camioncini diretti nelle varie
parti della provincia e i tuk-tuk. Anche io ero arrivato lì da Luang Nam Tha con
uno di quelli, dopo quasi due ore di estenuanti sballottamenti, in compagnia di
una coppia di promessi sposi brasiliani e di un loro amico arrivato da Londra,
ma anche lui di San Paolo, che li aveva incrociati nel loro lungo 'viaggio pre
nuziale' per una settimana.
Dal mercato, Slatah ci aveva portati al suo villaggio. Mentre lei ci cucinava
del riso rosso con erbe e uova, il marito aveva accuratamente preparato la parte
della capanna/palafitta adibita all'oppio. A turno ci siamo distesi, girati su
un lato con le gambe leggermente piegate, con lui che dava fuoco alla pipa
mentre il fumatore tirava. Niente di forte, poco meno che bere un paio di
grappini in più oltre il consentito.
Fumare oppio in un villaggio ahka non è che sia l'esperienza più trascendentale
che ti può capitare. Nel nord della Thailandia è facile trovare anche le
cartoline con un fumatore d'oppio, tanto è culturalmente diffusa la vietatissima
pratica. E' curioso, ma la cosa più impressionante sono i bambini, specialmente
le bambine, che girano per i villaggi con le loro saccocce piene di marijuana
che ti offrono a pugnate come se fosse rucola.
Tutto è ufficialmente proibito, ovviamente. Il marito di Slatah non voleva che
gli facessimo delle foto sul 'luogo del delitto', ma non è che fosse esattamente
terrorizzato. Lui diceva di non essere un coltivatore di papaveri, che quella
che fumava era roba di amici, che non commerciava, e in effetti per la nostra
piccola fumata ci chiese solo un dollaro a pipa, lo stesso prezzo del pasto che
avevamo fatto al mercato. Ci disse che i campi veri erano oltre le colline, ma
che quello che coltivavano là non restava mai in loco, se non quello necessario
a tenere su i contadini. La marijuana invece abbonda sempre, ma con quella si
fanno pochi 'affari internazionali'.
Della marijuana che comprammo da Slatah e dalla sua amica al mercato, ce ne
fumammo una piccola parte la sera al tramonto sul patio della nostra guesthouse,
soli in mezzo alla campagna, il cui silenzio era rotto con discrezione solo da
un minuscolo speaker attaccato al nostro lettore mp3 e da un buon numero di
cicale. Il resto rimase lì, inutilizzata, pochi euro per arrotondare il bilancio
degli akha, e il rimpianto per i miei amici, che la apprezzavano molto più di
me, che invece ne adoro più che altro la fragranza.
E' la solita ipocrisia. Ricordavo un articolo di qualche anno prima, sul
domenicale del Sole, che sono poi andato a rileggere. Era il 2002 e Massimo Dini
raccontava di una sua esperienza simile a Luang Prabang, la vecchia capitale
imperiale, per fermarsi poi su un particolare della realtà del Laos: 'Il governo
di Vientiane, la capitale dove ancora sventola la bandiera rossa con falce e
martello, è impegnata a bruciare i campi di papavero da oppio. In cambio, l'Onu
costruisce infrastrutture e promuove colture alternative per le tante tribù che
sopravvivono in condizioni primitive al di là di boschi profondi e selvaggi.
Questa è la versione ufficiale. La verità però è un'altra.
I campi esistono ancora, appartati, lontani dai villaggi. Se, al tramonto,
quando gli uomini rientrano dai campi, ci si addentra in una qualunque capanna
di bambù a palafitta, si avverte subito l'odore acre della droga'. Poi,
ricordando la placida e serena calma delle notti laotiane, finì con una
considerazione: stando là 'a nessuno viene in mente che questo paese è il terzo
produttore mondiale di oppio dopo Birmania e Afghanistan. E che l'occidente,
lungi dall'essere vittima, è stato, e resta, il maggior complice dei
contrabbandieri di morte della Repubblica popolare democratica del Laos'.
Io ero da quelle parti un anno fa, e la situazione non era cambiata. Non è
migliorata né in Afghanistan, dove la coltivazione è esplosa, né in Birmania,
preziosa fonte di dollari per il sanguinario e inetto regime al potere.
Il fallimento delle politiche di sradicamento e di conversione è inevitabile
essendo i paesi produttori governati da regimi che hanno solo l'interesse a
raccontare balle per avere contributi e fare il contrario, e fino a che il ricco
occidente continua a pagare bene grazie al proibizionismo le cose non
cambieranno.
E' l'utopia di voler distruggere una cultura della droga che in quelle
popolazione dura da secoli, per non dire millenni, e che l'occidente ha
convertito in cultura di morte tramutando la foglia di coca in cocaina e l'oppio
in eroina.
Oggi qualcosa sembra cambiare. Da quest'estate la comunità internazionale pare
intenta a perseguire una nuova strategia in Afghanistan, tesa a non sradicare
più le coltivazioni per non far arrabbiare i contadini e peggiorare le cose.
Chissà se capiranno anche che per far sì che le droghe tornino a ricoprire solo
il loro ruolo storico, culturale e farmacologico nella vita di quei popoli, e
anche dei nostri, bisogna trasformarle da oro in fieno, legalizzandole?
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